Безнадежно влюбленный в девичью красу,
Для любителей «Формулы» некто Петрарка,
Даме сердца своей, утирая слезу,
Посвящал тонны строк, сопли плавя в носу.
Каждый день, много лет тлел он словно сигарка.
Он любви посылал своей тысячи роз,
Клялся в вечной к ней страсти, вверяя перст божий.
Обещал, что их танец не вычурных поз,
Не коснется ни быта, ни форменных проз.
А пребудет в веках, как день майский погожий.
