Мне сваливают в мозг ушаты правды,
редакторы журналов и газет.
С их истинно подвижнической жажды
свербит скорее посетить closet.
Толпа, подобно птичьему базару,
галдит: — «Пора валить!», — на все лады.
— «Куда валить?», — судачат либералы.
— «Кого валить?», — басят другие рты.
Сказала Гордость: — «Это невозможно».
Ей Опыт вторил: — «Это же опасно».
— Бессмысленно, — Причина с миной постной
надменно отвращала от соблазна.
Говорят родиться в мае — маяться,
а у нас Победа родилась…
И плетёт заморский богомаз
колокол для пьяной пономарицы.
Льёт ей в уши вкрадчивый бальзам
чтоб звонила в WeWeWeшный колокол —
дед в могиле, значит можно волоком,
оттащить Победу в прочий хлам.
В мир Победы роды были сложные —
быть четыре лета на сносях.
Похоронки в синих штемпелях
ныли: — родов ждать надежды ложные.
Тем смертям восьмой десяток лет,
не у всех могил родились правнуки,
но зато родились в мир наставники,
как Победу смыть в евроклозет.
