Я… свяжу тебе жизнь…
Из пушистых мохеровых ниток…
Я… свяжу тебе жизнь…
Не солгу ни единой петли…
далее...Я… свяжу тебе жизнь…
Из пушистых мохеровых ниток…
Я… свяжу тебе жизнь…
Не солгу ни единой петли…
далее...
В июньский день по-летне жаркий,
Забыв об отдыхе давно,
Разя бензином и соляркой,
Пер муравей домой бревно.
Вдруг на поляне возле речки
он обалдел, подняв глаза,
Там беззаботно и лениво
В тени дремала стрекоза.
Я из тех, кто вырастал в года проклятые
Для кого прожита юность так непросто
Кто отравлен был еще в восьмидесятые
И кого не дострелили в девяностых
Быть русским — не заслуга, но обуза.
Когда под гул набата, на бегу,
Возжами подпоясавшись кургузо,
Хватаем мы оглоблю и слегу.
О собственной забыть беде и боли,
Не поумнев нисколько до седин…
Быть русским — значит, воином быть в поле,
Пусть даже в этом поле ты один.
С неспешностью
Рыбина неба на нересте. Вот, наконец, и икринка
первой звезды замерцала в полночно безоблачной тине.
Я отрешенно вневременен, будто исчезнувший инка
в этой причудливо-мглистой, почти нереальной картине.
С неспешностью пыхая трубкой, замечу, овеянный дымом,
как тихо плеснется в пространстве серебряный окунь луны,
и мир, как придонная водоросль качнется едва уловимо,
накрытый накатом полуночи причудливо-мглистой волны.