Мерцал янтарный в электричке свет,
Мальчишка нервно ёрзал на скамейке;
Он стиснул кулачки в свои пять лет,
В слезах, в запале, ими смяв берет…
Мать, спрятав сказку в старой телогрейке,
Платком взмахнула, словно чародейка,
Им провела соленым струйкам вслед.
— Как так?.. Не защитили Чиполлино!?
Пусть у Лимона стража и войска…
ОСТАВШИХСЯ же БОЛЬШЕ!.. Их лавина!!!
— Сопел он носом в куртку из ватина,
— ЧЕГО Ж НЕ ЗАЩИТИЛИ ОТ ВРАГА?
И проникала в глубь души тоска…
Вдруг вспомнилась такая мне картина.
Янтарный свет, вагон бежит во мгле,
И делит взрослый сын со мной скамью.
Мелькает жизнь, с рутиною в борьбе,
Как за окошком на ж/д арбе…
— Мне надо думать, думать про семью…
Убрал в карман о Ливии статью
В тоске по пятилетнему себе:
— Прости Каддафи, только Мы не сволочи,
Не трусы, не подонки и не мразь.
У нас совсем другая ипостась:
Из сказки старой — ОСТАЛЬНЫЕ… ОВОЩИ!
(c)monte cristo
Поделиться с друзьями в социальных сетях:
