Нарядится природа в бабье лето,
когда уже не долго до чумы, —
упьётся на пиру в канун зимы
ей ткущей саван, кипенного цвета.
Всё буйство красок, зрелые плоды
народ побудят к сбору урожая,
что потом поливали люди с мая.
Всё вырежут в дубравах грибники…
Мужик романтиком быть не должен, стихи-букетики это блаж!
Но, если даришь ты бабе веник — дари трофей, а не плод продаж.
Из пасти сбитого лося вырвав, смахни небрежно с букета кровь,
потом вручай. Не игрушек мягких, ни жемчуга не тащи в свой кров!
Но если даришь — нанизай бусы клыками битых тобой зверюг.
А коль не лох, излови дракона и подари, чтобы ел из рук.
И всяким сладким её не балуй, ты мяса свежего брось кусок,
потом скажи невзначай, устало: — «Кабан. Силён был как носорог».
И если баба твоя заплачет, не вздумай слёзы ей утирать.
Ты бинт возьми и скажи: — «Сочится, скорее надо забинтовать».
