Было у отца отцов три сына —
Белый, русый и мала детина.
Всё бузили дети меж собою,
Мерялись своею похвальбою.
Дал отец, им как-то, в руки веник.
Мол, сломите, хоть об наколенник.
Пыжились, пытались все три брата
И признались – как-то сложновато.
Лень. Всепоглощающая скука.
В них есть свой кайф и сладость.
Не важно бред это или наука
И даже в паутине на углах найти, возможно, радость.
Тебе вдруг захотелось оттопыриться.
Но ведь нужны финансы и здоровье.
Не лучше ль на диван упасть. Подвялиться.
Ведь бычий кайф метать икру, лишь утешение соловье.
Вопрос –в чем смысл жизни?
Ответ – в любви капризной.
Вопрос – а что это любовь?
Ответ – сочувствия хотя бы горсть.
далее...
Запретный плод, известно, сладок.
Полет пчелы – цветку услада.
Похлебки миска — псу награда.
Я не поэт – так мне и надо.
— Не олигарх и не бродяга,
Не стройный клен, ни пень-коряга.
Я не транжира и не скряга.
Не сказка жизнь и не бодяга.
Когда раздастся зычный голос ихтиандра,
От непомерно взятого на грудь.
Куда бежишь ты, что бы в душу заглянуть?
И обращаешься к кому ты раз за разом?
А ведь его прозвали стрёмно – унитазом!
