Свист, вопли, руки над головами, метания прожекторов и гитарный вой. «Рокэндролл» концерт. Даваааай!!!
И девки в проклепанных штанах на плечах у пьяных дружков.
А он, как и я, стоял совсем близко от сцены, и казалось, был чем-то недоволен. То и дело морщил нос, кривился, как от зубной боли. Худощавый. Брючки, рубашечка, магазинные туфли, на вид — лет сорок. Странно. И что он здесь забыл? Временами рот его открывался, он что-то артикулировал, как бы говорил сам себе. Повернул голову и мы чиркнулись глазами.
— Что? — Я присунулся ближе.
— Говорю фуфло.
— Почему?
— Это не игра. Фуфло.
— Ну, понятно…
— Что тебе понятно? Думаешь, дядька спьяну забрел не туда? Шел к Зыкиной, а попал… смотри, — он ткнул пальцем в барабанщика, — лупит из-за уха, а удара-то нет! А эти! – кивнул на гитаристов, — половина мимо. По соседям.
— По соседним, — догадался я. — Нотам.
— Точно. Понты одни. Понтовики.
— Понтярщики, — осторожно поправил я.
— Сам-то кто? – Он смерил меня взглядом.