Быть русским — не заслуга, но обуза.
Когда под гул набата, на бегу,
Возжами подпоясавшись кургузо,
Хватаем мы оглоблю и слегу.
О собственной забыть беде и боли,
Не поумнев нисколько до седин…
Быть русским — значит, воином быть в поле,
Пусть даже в этом поле ты один.
Лень. Всепоглощающая скука.
В них есть свой кайф и сладость.
Не важно бред это или наука
И даже в паутине на углах найти, возможно, радость.
Тебе вдруг захотелось оттопыриться.
Но ведь нужны финансы и здоровье.
Не лучше ль на диван упасть. Подвялиться.
Ведь бычий кайф метать икру, лишь утешение соловье.
Вопрос –в чем смысл жизни?
Ответ – в любви капризной.
Вопрос – а что это любовь?
Ответ – сочувствия хотя бы горсть.
далее...
Запретный плод, известно, сладок.
Полет пчелы – цветку услада.
Похлебки миска — псу награда.
Я не поэт – так мне и надо.
— Не олигарх и не бродяга,
Не стройный клен, ни пень-коряга.
Я не транжира и не скряга.
Не сказка жизнь и не бодяга.
Когда раздастся зычный голос ихтиандра,
От непомерно взятого на грудь.
Куда бежишь ты, что бы в душу заглянуть?
И обращаешься к кому ты раз за разом?
А ведь его прозвали стрёмно – унитазом!
