Август не завершился — осень уже настала.
Мочат дожди косые хмурому люду лбы.
Воет ветрище волком хищным ведя оскалом,
с кроны деревьев в спешке не ощипав чубы.
Капли в окно стучатся жалобно, будто нищий.
Слякоть в душе не сушит, даже горячий чай.
Автомашин колёса тянут во двор грязищу.
В плед завернуться тащит едкая грусть-печаль.
Молния с громом бахнет так, что в кишках отдача.
Ярость магнитной бури ждёт засадить кинжал…
— Ох, не с того, Петрович, ты объясняться начал,
чётко пиши, по делу, «пушкин» — поди проспал?
(с)monte cristo
Поделиться с друзьями в социальных сетях:
